Copertina

“Inutilmente, magnanimo Kublai, tenterò di descriverti la città di Zaira dagli alti bastioni. Potrei dirti di quanti gradini sono le vie fatte a scale, di che sesto gli archi dei porticati, di quali lamine di zinco sono ricoperti i tetti; ma so già che sarebbe come non dirti nulla. Non di questo è fatta la città, ma di relazioni tra le misure del suo spazio e gli avvenimenti del suo passato.” Italo Calvino (Le città invisibili, Einaudi 1972) magistralmente condensa in una manciata di righe l’essenza...

Loro sono tra noi. E sono molti più di noi. Tremila miliardi di individui, raggruppati in milioni di comunità, organizzate in vere e proprie nazioni. Ma noi, quasi, non ne avvertiamo la presenza. Loro - gli alberi - nelle loro comunità - le foreste - vivono, crescono, muoiono, si rigenerano in silenzio. Mai come ora, però, siamo consapevoli di non poterne fare a meno.

“Tutta la grande letteratura è una di due storie: un uomo intraprende un viaggio o uno straniero arriva in città”. In questa breve frase, presumibilmente scritta alla fine dell’Ottocento, Lev Tolstoj riassume una legge universale e senza tempo: le storie, tutte le storie, personali e comunitarie, iniziano con uno spostamento, con il viaggio verso un altrove o con l’arrivo da un altrove. In sintesi, con un passaggio di confine.

Humus inizia il suo percorso e rivolge lo sguardo verso il suolo, su cui poggiano, oltre ai nostri piedi, anche le case, le città, le fabbriche, le strade; e dove affondano le radici i frutteti, i campi di grano, i boschi. La nostra intera esistenza, insomma, si basa su quella che sembra solo una superficie, ma tale non è. Perché ha uno spessore, una profondità, una storia e una vita intensissima.